Ehi, ma cos'è questa? N'altra poesia?! Oh my God! Allora è vero, Marcus è entrato in paranoia se si dedica così tanto all'autocommisserasione celata dietro parole in rima.

E sì! Siamo in presenza di un caso di reo confessa e mi tocca ammetterlo sono in vena di poesia! Devo cogliere l'ispirazione, mica viene a bacchetta! Dedico a tutte le persone che mi stanno vicine l'ennessimo sfogo autoesortativo e spero che vi piaccia altrimenti infrangerete il mio sogno e la mia carriera come scribacchino finirebbe qui. E questo sarebbe grave visto che ho in programma di scrivere il bestseller di tutti i tempi, ovvero la mia personale biografia! :D

Senza

Ti confido l’intima paura di chi
al buio non chiude più gli occhi
per quell’affanno, suo interno,
gelido più di ogni inverno
e fa più freddo ogni giorno
e non ci si guarda più intorno
per il timore di ogni altrui conto
e zitto, zitto serba il suo racconto
aspettando quel sereno ritorno
del più dolce pio buongiorno.
Ma sa che non è più un momento
questo intenso fremito sonnolento
e tenta ancora l’amaro vagheggiare
con fiumi di suppliche verso il mare.

È poesia senza mani,
è luce senza domani,
è canto senza voce,
è rivo senza foce.

Ho paura, candido amico mio,
non lasciarmi senza un addio.
Di lacrime ne ho già versate
e poche gioie mi sono restate.
Corriamo ora rapidi lontani
prima che il tempo mi dilani,
con l’indolente passione
dell’amore senza cessione,
corriamo verso posti mai visti
e mai più sguardi scuri e tristi.
E che il silenzio estorca il dolore
da questo corpo che calmo muore
e che la linfa ridia l’innato colore
a questo volto di informe pallore.

Come trascorre un'anima sensibile come la mia le proprie domeniche, se non studiando? Qualcuno metterà subito in dubbio la mia sensibilità, beh, eppure quando mi sento giù, o eccitato, o semplicemente annoiato faccio quanto più al mondo mi piace, ovvero scrivo e così tengo il punto della mia vita. Benché oggi sia una domenica di Marzo, sento l'estate già dentro e chissà perché quella stagione mi ricorda momenti non sempre belli. Un tenue venticello fa muovere ritimamente le tende e scandisce così il tempo dei ricordi. Ho ripreso dei miei vecchi scritti, dell'estate del 2002, li ho letti, li ho risentiti e ho voluto che non rimanessero archiviati tra i file della cartella "Some parts of my life" in bella vista sul mio desktop. Così, ho preso il testo di uno dei miei vecchi componimenti che più mi piaceva e giunto alla mia passione per le lingue l'ho tradotta in spagnolo.

Il risultato è forte: una metrica più accurata, rime e assonanze meglio piazzate e sensazioni quasi palpabili. Sensazioni che sembravano essere rimaste tacciute nei miei diari, ma invece ritornano sempre, puntuali come un orlogio svizzero, nell'ora delle difficoltà.

Sin destino

Una cálida cosecha veraniega
trae triste armonía que llega
a esta calma vida de montaña
tras su peña los días acompaña.

Oscuridad en mi pensamiento
y con tormento afina mi sentimiento
lo que ni el tiempo olvida en ningún tiempo.

Figuras sobrias y abstractas
asumen las formas más insensatas
retorciéndose delante de mí,
quizás estén en busca de mí.

Mis recelos toman sabiduría:
inalcanzable y codiciada la felicidad,
lejana y precaria es su vía,
infactible y enemiga esta verdad.

Un deslumbramiento en lejanía.
Qué sea la fin, por casualidad,
o quizás una estrella… mi guía.
Quizás una rendija de felicidad
que ya sé pronto desaparecerá.

No hay ningún destino.

Senza Meta (Versione Originale, 5 Agosto 2002)

Una calda giornata estiva.
Triste armonia quotidiana
serena vita di montagna
accompagnano il mio lungo sentiero.

Buio nel mio pensiero.
La mia mente mette a punto
ciò che il tempo non dimentica.

Figure cupe ed astratte
assumono le forme più insensate
contorcendosi dinanzi me
forse cercano di me.

Le mie paure prendon vita.
Lontana ed effimera è la meta,
irraggiungibile ed ambita le felicità,
infattibile e nemica la verità.

Un abbaglio in lontananza.
Forse è la fine... forse la partenza,
o forse una stella... la mia cometa
non era la direzione corretta,
forse uno spiraglio di felicità
che presto so svanirà.

Marcus Hill

5 Agosto 2002